Cuatro señores mayores se miran a los ojos en silencio. Están sentados en sillas azules, cómodas. La sala en la que se encuentran es amplia, bien iluminada y aclimatada, con grandes ventanas, ordenadores y archivadores. Son la asociación de vecinos, o lo eran. Antes, no tanto antes, eran jóvenes y eran muchos. Hasta tenían cierto poder, colectivo, del que no queda. Claro, pactaron con el diablo. Él les prometió espacio, ordenadores, archivadores. Ahora les falta el alma, aquella que les arrebató, por ordenadores, archivadores y un puñado de clips. Archivan recuerdos de quien han sido, grandes logros pasados, de cuando faltaba de todo. Menos ganas. Se miran a los ojos, cuatro señores mayores alrededor de la mesa. Cuando se levanten nadie ocupará su lugar, quizás el diablo, que les ronda, cerca. Huele el miedo, y de ello se nutre, con sus contratos, y sus cesiones, sus laberintos y sus burócratas. Para vencer al diablo debes ser más listo que el mismo diablo. Para vencer al diablo debes ser el diablo. Eres el diablo y pactas con el diablo. Cuatro señores mayores, sentados alrededor de una mesa. Una hucha vacía, las fiestas del barrio.
Todo barrio si se lo propone puede ser un barrio Heineken.
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